Perdóname el dolor, alguna vez.
Pedro Salinas.
En las noches en que muero, como ésta,
las agujas caen del cielo, y me apuntan;
y a esta alma desarmada le preguntan
cómo es el aguacero que la afrenta.
Será el amor esquivo y su tormenta
los rayos de mi luna, que barruntan:
ni ayunos –que hay semanas que alimentan–
ni la historia son parte de la gesta.
Amanezco entre siglos y arañazos
de otra sangre, o la mía dividida:
mi cuerpo ofrece besos, no zarpazos.
Que te amo con mis venas, ¿quién lo olvida?
No hay utopía que, solo en sus comienzos,
traiga el amor de su siguiente vida.
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